Mallorca

Fomos pra Mallorca na época errada. Quer dizer, de acordo com as tradições, chegamos em Mallorca pelo menos 45 anos e duas semanas mais cedo. Os 45 anos são a diferença de idade entre nós e a maioria esmagadora dos turistas, e as duas semanas são o tempo que faltava pra temperatura subir o suficiente pra se deitar na praia de bikini. Não deu pra fazer isso até o último dia. Então entre ficar vagando no meio da terceira idade que dominava o hotel (ou será que ficamos hospedados num asilo de frente pro mar?), resolvemos alugar um carro e fugir pras montanhas. E foi a melhor decisão que podíamos ter tomado.

Não me entenda mal, Mallorca é uma ilha lindíssima e enorme - muito maior que Florianópolis. A água do mar é transparente, a areia da maioria das praias é branca, e as montanhas, nossa, as montanhas são de tirar o fôlego (literalmente - passei mal pelo menos duas vezes com a altura e o excesso de curvas). A comida é absurda (fiz como prometi: comi Paella TODO santo dia), a Sangria é doce, o povo é gente fina e educado - e eles não falam espanhol. Falam Mallorquín, um dialeto vindo do Catalão, que parece que lembra o francês uma hora, o espanhol em outra, mas não dá pra entender nada. Mas o entusiasmo durante as narrações dos jogos de futebol é parecido com o brasileiro, e já é suficiente (digo isso porque quase toda a noite assistimos o Barcelona jogar no barzinho).

E Mallorca, além de ser uma ilha para quem é mais velho ou já tem família, é uma ilha pra quem curte esporte. Ver aqueles centenas de ciclistas subindo e descendo praias e montanhas me deu até uma vergonha. Eu passando mal, sem ar, subindo as montanhas DE CARRO, enquanto os tiozinhos subiam DE BIKE, sem sequer alterar a respiração. Se essa viagem me ensinou alguma coisa, foi que eu preciso voltar a mexer, se eu quiser chegar na idade deles com a mesma disposição física.

As fotos e a história toda vai continuar aparecendo no fotolog. Qualquer coisa, vai lá.